“嗯？”
“亚当吃掉那个苹果。”康拉德说，声音很低，但很稳，“不是因为夏娃让他吃的。”
老神父没有说话。
“是因为他想吃。”
康拉德推开门，走了出去。
他走得很快，大衣的下摆在他身后翻飞，皮鞋踩在碎石路面上发出嘎吱嘎吱的声响。
他的呼吸在冷空气中凝成白色的雾，一团一团的，像他胸腔里那些终于被释放出来的、滚烫的、不肯再被压抑的东西。
他走到那辆深蓝色的保时捷911旁边，伸手去拉车门。
手机响了。
他从西装内袋里掏出手机，屏幕上是施密特的名字。
康拉德接起电话。
“什么事？”
“先生。”施密特的声音从听筒里传来，带着些许犹豫，“那位小姐……她搬出了公寓。”
康拉德的手顿住了。
“你说什么？”他问。
“她今天下午回到公寓，收拾了行李，然后离开了。”施密特说，语速比平时快了一些，“因为她刚搬进去，我怕她不适应，所以让人这两天盯紧一些。她离开公寓的时候，我们的人就立刻通知我了。”
康拉德深吸了一口气，“她人现在在哪？”
“在采尔大街南侧的步行街路口。”
“把具体位置发给我。”
电话挂断了。
法兰克福的傍晚来得比港岛早得多。
采尔大街南侧的步行街路口，人潮涌动。
沈宝珠拖着行李箱，站在路口，看着来来往往的行人，忽然觉得自己像一个被遗弃在十字路口的孤儿。
行李箱的轮子在石板路的缝隙间磕磕绊绊，发出单调的、令人烦躁的声响。
她已经走了将近二十分钟，从公寓所在的街道一路走到采尔大街，手臂被行李箱的拉杆勒得发红，脚上那双钻石扣高跟凉鞋在石板路上踩得她脚底板生疼。
她停下来，弯腰揉了揉小腿。
路上的行人纷纷侧目，目光在她的行李箱、她的衣服、她的脸上扫过。
一个穿着灰色运动服的中年女人走过她身边时，放慢了脚步，用一种带着怜悯的、像看流浪猫一样的眼神看了她一眼，然后加快脚步走了。
沈宝珠感受到了那个眼神，但她没有力气生气了。"
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