贡布没有立刻回答。他盯着扎西离去的方向看了很久，才慢慢转过身，面对顾曼桢。
“姐姐，”他说，声音很低，“以后不要对别人那样笑。”
顾曼桢一怔：“什么？”
“刚才你对扎西笑的样子，我不喜欢。”贡布伸出手，拇指轻轻抚过她的唇角，“姐姐只能对我这样笑。”
他的指尖温热，动作温柔，但话语里的独占欲让顾曼桢心头一紧。
“贡布，那只是一种礼貌……”
“不需要。”少年摇头，黑发在风中飘动，“姐姐不需要对任何人有礼貌。姐姐只需要看着我，只对我笑，就够了。”
他凑近，额头抵着她的额头，呼吸喷在她的脸上：
“姐姐是我的，对不对？”
风从花海那头吹来，携着浓郁的花香和远处雪山的寒意。
顾曼桢没有回答贡布那个问题。
她只是垂下眼，看着自己被少年紧握的手。
那手温热有力，指节分明，掌心有骑马磨出的薄茧。
就是这样一双手，昨夜曾在她身上留下滚烫的印记；
也是这样一双手，此刻正以一种不容挣脱的姿态宣告着占有。
“姐姐？”贡布凑近了些，呼吸拂过她的耳廓。
顾曼桢抬起头，对他露出一个勉强的微笑：“我们去看风景吧。”
她避开了那个问题，像避开悬崖边摇摇欲坠的石头。
但内心深处某个角落，已经清楚地意识到。
这个少年，这个有着纯净眼神和灿烂笑容的藏族少年，可能比看上去危险得多。
不是那种张牙舞爪的危险，而是更深层的、像雪山裂隙一样不易察觉却致命的东西。
贡布看了她一会儿，眼神里闪过一丝什么，快得让她以为是错觉。
然后他松开手，转身指向山坡更高处：“那里能看到整片山谷，姐姐一定会喜欢。”
他们继续向上走。
花海在脚下铺展，贡布开始讲那些花的藏语名字，讲它们在传说里的故事。
他的声音在风中时断时续，像一首古老的诗。
顾曼桢安静地听着，心思却飘得很远。
她想起大学时读过的一篇报道，关于大山深处被拐卖的新娘。
那些女人从不曾被温柔对待，直到生了孩子，直到再也逃不掉。"
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