“自甘下贱……”他低声重复了一遍这四个字，声音嘶哑得不成样子，“行，真行，你特么可真行。”
沈权没再看她，弯腰，捡起地上那件湿透沉重的西装外套，胡乱搭在手臂上。
衬衫已经不能再穿，他就那样半裸着上身，精悍的肌肉线条在昏暗光线下显得冷硬而疏离。
“各走各的路。”他重复她的话，声音不高，却字字清晰，带着某种宣判般的意味。“如你所愿。”
说完，他转身，赤脚踏过冰冷地板上的水渍，留下一个个湿漉漉的脚印，走向玄关。
他的背影挺直，却莫名透着一股孤绝的寒意。
没有摔门，甚至没有弄出太大的声响。他只是轻轻带上了门，“咔哒”一声轻响，将两人彻底隔绝在两个世界。
房间里重新恢复了寂静。
许桑她缓缓睁开眼，空洞地望着面前昏暗的墙壁，手指无意识地攥紧了身下的床单，指节用力到泛白。
她想起了以前。
那是在佛罗伦萨的冬天，她得了严重的流感，高烧反复，一个人躺在租住的公寓里，觉得整个世界都是灰暗冰冷的。
语言不通，举目无亲，学业压力又大，她几乎要被孤独和病痛击垮。
然后，沈权就出现了。
像个从天而降的莽撞又炽热的太阳。
他推掉了国内一个重要的电影通告，在电话里听说她生病后，十几个小时的航班，直接飞了过来。
打开门看到他风尘仆仆、胡子拉碴却满眼焦急的脸时，许桑愣住了，随即眼泪就毫无预兆地滚了下来。
他什么也没说，只是用力抱了抱她，然后就开始忙活。
笨手笨脚地学着用当地的食材给她熬粥，明明自己是个十指不沾阳春水的大少爷，却对着食谱和锅碗瓢盆较劲，弄得厨房一片狼藉，最后端出一碗半生不熟且味道古怪的“爱心病号粥”。
她皱着眉头喝下去，心里却暖得发烫。
他守在她床边，给她换额头上的毛巾，逼她吃药，在她难受得哼哼时，一遍遍不厌其烦地轻轻拍着她的背，用他五音不全的调子哼些乱七八糟的歌哄她。
她嫌他吵，却又贪恋那点吵闹带来的生机。
后来，她的病好了，他却没走。
他说不放心，硬是留下来，美其名曰“监督她恢复”。
他在她学校附近也租了个小公寓，开始远程处理国内的工作。
那段时间，他推掉了不少活动。
经纪人电话打到发疯，他却总是嬉皮笑脸地应付过去，转头就拉着她去逛旧桥，去乌菲兹美术馆，在米开朗基罗广场看日落。
他会因为她在某幅画前多停留了一会儿，就跑去买了相关的画册和明信片，塞满她的书架。
会在她为了论文焦头烂额时，安静地坐在旁边打游戏，偶尔递过来一杯热牛奶。
会在她因为想家偷偷掉眼泪时，什么也不问，只是把她搂进怀里，用下巴蹭着她的发顶。"
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